Alopatias

Corte Sem Costuras

2011-02-01T23:13:00.013Z

Do princípio de uma grande confusão surgiu a nossa atriz principal. Daquelas que estão guardadas propositadamente ou por falta de dinheiro para entrarem a meio do filme. A mais aguardada, a que dá mesmo o nome ao dito. Daquelas que esperamos com paciência de leão porque sabemos que nem que apareça no velório dentro do caixão a tentar não respirar para não se notar, vai fazer valer o filme.
Chega ela, no seu sapato estilo vintage entre o rosa morto e o rosa deslavado, com meias rendadas brancas e uma saia travada que em cada passo que dava, alcançava milímetros de avanço no chão.
Diziam que era Taróloga mas que a leitura das mãos era a sua especialidade.
Sentada na cozinha de uma antiga casa de campo, lia a mão à atriz secundária da grande confusão. Daquelas que não se aguardam mas que são necessárias. A melhor mas que ainda não sabemos porque mal aparecem queremos logo que desapareçam porque são as rivais da atriz principal. Daquelas que deviam ir directas ao caixão sem respirar nem receber o bónus.
A leitura desta mão denunciava maus tratos na infância e uns três traumas bem acentuados em cima da linha do coração.
Um tiro sem pólvora, portanto.
Nesta mão ainda se lia que não era gasta pela terra porque tinha falanges de uma série de empregadas. E a roupa condizia com a mão. Não chegava, no entanto, à alta costura porque a costureira que se ocupava dela era uma senhora baixinha.
Seguiu-se a tão aguardada troca de marido no filme, desencadeada de mais um trauma a bordar na mão da nossa atriz secundária que deixou a principal alinhavar o seu macho a ela.
A bruxa má virou boa e a boa má.
Num cá tu lá de artimanhas e artifícios hollywodescos, quando a nossa atriz secundária, agora boa, se vinga da secundária, agora má, cozendo o macho a ela a ponto de cruz...eis que surge o vilão do destino.
Um acidente frontal rodoviário que duplica a velocidade que transporta a boa vezes a velocidade que transporta a má e as duas morrem que nem duas princesas Dianas.
Um tiro com pólvora, portanto.
Apareceram as duas no velório a respirar mas a fingir que não respiravam dentro do caixão que transporta a boa mais o caixão que transporta a má.
E posto isto, o actor principal, o macho, coseu-se com fortes acabamentos à costureira, a mão de fada. Daquelas que nem que gostemos muito do filme e o recomendemos a uma ou outra pessoa, não tentaremos nunca descobrir o seu nome verdadeiro porque nos passa perfeitamente ao lado.

Vidas

2010-01-28T14:59:00.005Z

Era mais um dia para ela. Um dia em que não vivia.

Chegava ao café, sentava-se na mesa dos fundos e pedia um copo de água.

Esperava que o mundo viesse e fosse embora de lá e continuava sentada.

Por entre leituras disfarçadas de títulos de revistas passadas, ousava ouvir a conversa dos outros.

Ao final da tarde despedia-se dos donos do café com um sorriso entre dentes e vinha embora sem pagar um tostão.

Já a lua estava no seu poiso quando escolhia estrategicamente uma casa para abalar. De 3 em 3 dias marcava presença certeira em 3 moradias térreas.

Sentada ao sofá de cada uma delas, refastelada e abastada de comida e bebida contava estórias de sofrimento, de contentamento, de traição ou de coração. Estórias do mundo que se restringiam a uma meia dúzia de pessoas. As amigas embebidas lá faziam a sua vez de espalhar por mais meio mundo estórias acrescidas às estórias contadas.

E assim viviam, extraordinariamente felizes, a vida das outras pessoas com vida e na ignorância de serem notadas.

Pedras

2009-12-02T04:47:00.010Z

Sorri para a professora que nem olha para ele.

Ao sair da sala tropeça na mochila do rei da turma e de cachaço dorido sai porta fora.

Passando o lancil, repara com desânimo que todos têm alguém à espera. Nem sempre é assim, há um ou outro familiar que se atrasa que é quando, dentro dele, até chega a existir um pequeno lugar de contentamento, apenas por esse outro alguém também sofrer por ter que esperar. Sente-se mais acompanhado mas preferia acompanhar-se de alguém que não era de ninguém. Como ele.

Segue chutando todas as pedras bonitas que encontra pelo caminho. Se alguma se perde, volta atrás para a buscar e pede-lhes desculpa por as arrastar.

Chega a casa do avô e guarda na lata de Coca-Cola as pedras que apanhou. Uma a uma, algumas a custo, outras folgadas lá se vão apertando umas nas outras enquanto se ouve proferir a lenga-lenga do costume: "obrigada por confiares, agora ninguém te vai magoar".

O avô, esse, está sempre no quarto. Tem uma senhora que cuida dele de dia e lhe traz as refeições da Santa Casa que o padre lá se conseguiu orientar.

Ele fica-se pelo almoço na cantina, em formato de senha isenta de pagamento e pelo pão com manteiga que a empregada do bar lhe costuma desviar.

A esta hora, que a fome aperta, é a melhor hora para se ir deitar.

Há mais de uma semana que ninguém lhes paga a botija do gás e ele chora minutos a fio antes de o sono o levar. Chora, tem vezes, horas só por estar a chorar e sem saber porque chora.

De manhã, espreita para dentro da lata, olha para as pedrinhas todas juntinhas e sussurra-lhes uma canção. Mas nunca é a mesma para não as cansar.

Pega na mochila e segue caminho sempre a olhar o chão na tentativa de encontrar mais uma pedrinha para entretanto cuidar.

E enquanto esperneia de dores na porrada dos intervalos, e enquanto é espezinhado pela professora dentro da sala, imagina estar dentro da latinha para que alguém, um dia, num qualquer lugar... também lhe possa sussurrar: "obrigada por confiares, agora ninguém te vai magoar".

Banalidades

2009-10-15T01:13:00.005+01:00

Amanhã vou filmar cada movimento teu.

Depois, durante a edição, vou filtrar cada olhar maroto para parecer seres mais crescido.

Vou camuflar todas as imperfeições para parecer teres pele de menino.

Vou esconder o jeito do teu caminhar para parecer andares direitinho.

Vou vestir-te com a roupa que gosto para te tornar apresentável.

Vou pentear-te à minha maneira e vais ficar impecável.

E só porque tudo o que eu tirarei me faz gostar de ti, vou guardar o filme dos restos e, às escondidas, rodá-lo só para mim.

Imagens

2009-09-16T00:54:00.003+01:00

Aquela velhinha fica focada no fogo que dispara dos pés das imagens da igreja ao lado.

Sorri constantemente da ignorância dos pedestres que nunca se acreditam enganados.

Não chora por ninguém. Nunca chorou.

Dizem que na sua vida nunca houve um ponto final e que por isso é assim.

Pensa constantemente nas reticências que ficaram por completar e questiona-se se terá que voltar atrás.

Nunca voltou atrás. Dizem que teve uma infância traumática e que por isso é assim.

Ri constantemente das teorias em massa e observa, abismada, as pessoas fazendo promessas para o ar, olhando para o ar, procurando o ar, esperando pacientemente pela resposta.

Dizem que não é filha de Deus e que por isso é assim.

E é por ser assim que não se importa de ficar sempre sozinha, só com o contentamento de nunca acabar debaixo de nenhuma cruz nem velinha.

Get Away

2009-08-02T04:19:00.003+01:00

Ela ouve um barulho estranho no alpendre, uma espécie de estalar de folhas secas mas é Verão e muda de opinião. Já não vai lá ver o que é. Já se habituou demais a estar enganada que acredita que tudo o que vive desaparece no momento a seguir. Como as pessoas.

Ela olha à volta e só as consegue ver mortas. Mortas, especadas em câmara ardente com famílias secas de lágrimas à volta. E os intrometidos a fazerem apostas sobre o preciso momento em que cairá a primeira lágrima. E nenhuma cai. E todos fazem o melhor ar de desaprovação porque gente que sente, chora.

E ela tira o som, a imagem e vai embora.

Comichão

2009-06-19T01:03:00.010+01:00

Já quis que me odiasses quando no meu calendário emocional isso signicava que a palavra que muitos usam por aí, se podia manifestar.

Porque tu só gostas de brincar comigo. Tapo os olhos, conto até quinze devagarinho, parto à tua procura e quando chega a hora de apareceres, permaneces no teu esconderijo, qual flamingo rosado na hora de ser fotografado.

E eu faço força para te esquecer. Esquecer não por me fazeres isto mas porque nunca brincas a sério.

Assim como quando os meninos que são espezinhados ou calcados, só esperam um pedido de desculpas que cura dores que demoram semanas a passar.

Porque tu só gostas de brincar comigo aos espíritos, quando estou descansadinha quase a dormir, bates-me três vezes à porta e quando vou a abrir, desapareces. E fazes isso outra vez, e outra, noite atrás de noite.

E eu faço força para te esquecer.

Porque só gostas de brincar sem mim ao Milhafre-Preto, semelhante oportunista alimentar que varia a dieta conforme o lado para que está virado, alimentando-se de inúmeros pequenos animais sensíveis à sua ira que seduz e desencanta até matar.

E eu faço força para te esquecer. Esquecer não por me fazeres isto tudo mas porque nunca brincas a sério.

De tanta força que fiz, dei por mim a conseguir ser feliz.

E no outro dia, quando nos cruzámos, o impacto partiu o telhado. Apareceste do esconderijo e nunca mais lá voltaste, restringiste a dieta a greve de fome e tornaste-te real. Tudo isto metido dentro de um olhar.

E foi quando lá dentro, num sítio vermelho, saiu uma comichão de sentimento sem sangue e sem água misturado.

Uma comichão de sentimento verde-branco sem ser traçado, guardado sem prazo de validade, e bem selado.

Zebra

2009-05-26T14:42:00.011+01:00

O trânsito estava interdito e o desvio já levava filas de rodas com passadas de metro a metro.

Tinha prometido a si própria não abrir a boca durante todo o caminho de regresso a casa. E tinha sido fácil até agora. Agora que avançavam passo a passo sobre os pneus da sua humilde viatura.
Ele vinha a cantar muito alto, quase aos berros e ia mudando sistematicamente a estação de rádio sem se calar nos espaços entre elas. Ele não conhecia as músicas e só sabia duas frases de inglês mas cantava intimidando os próprios cantores que se achavam melhor do que ele. Intimidando-a a ela, a triste, que se julgava mais inteligente do que ele.
E ela imaginava-se com outro ao seu lado. Outro que lhe cantasse canções calmas mas não melosas, outro que lhe segurasse devagarinho a mão sobre a manete das mudanças e que deixasse escorregar a mão para o seu colo enquando brincavam aos casais que discutem.
Imaginava que faziam uma viagem longa, que o carro era seguro e iriam comer, tomar banho e pernoitar t-o-d-o-s os dias fora.
Caiu desamparada lá de cima quando o carro humilde beijou zangado o cu do carro rico da frente. Horas e horas se seguiram durante o preenchimento da declaração pouco amigável. Ela preenchia uma e ele rasgava com um sorriso nos dentes a dizer que não ia entregar aquilo. Até que os fardados mandados vir por alguém de fora vieram rebocar o humilde carro que nem tinha esmola para ter as consultas em dia.
Quando estes os deixaram em casa, nem nojo do sitio mostraram, como todas as outras pessoas que lá passavam, mas seguiram apressadamente sem olharem um segundo que fosse para trás.
Ela nem teve tempo de quebrar a sua promessa, qual zebra manchada de encarnado aninhada no chão.
E ela imaginava-se com outro ao seu lado. Outro que lhe cantasse canções calmas e melosas, outro que lhe segurasse devagarinho a mão e que apenas não a deixasse pendurada no chão.

Folga - Te

2009-05-12T21:16:00.010+01:00

Chego do trabalho que hoje lá fez valer o seu nome.

Deixo a água a correr e mais a correr ainda acabo de arrumar a roupa pincelada no chão.

O armário arrota agora de tão cheio e viro-me para a cama que implora que lhe puxe as orelhas.

Mergulho devagarinho o corpo na água quase morna que mesmo assim não impede que a cabeça entre em ebulição.

Revejo um ou três assuntos pendentes e saio a pingar porque me esqueci de trazer a toalha.

E ali estás tu atrás de mim. No reflexo onde apareces sempre comigo.

Às vezes parece que é mesmo verdade mas de todas as vezes que rodo rápido para te apanhar, a única coisa que vejo é o creme que já está à minha espera. E olha que tenho rodado cada vez mais rápido!

Bezunto-me com ele dos pés ao pescoço para voltar a sujar o que estava limpo.

Se aparecesses agora acho que ias gostar de me ver. Assim. Só com ele a cobrir.

Tantas passagens de creme que não te conheceram...

Enrolo-me com o remedeio da toalha de rosto para agora me poder espreguiçar na cama.

Cerro os olhos e os punhos e finalmente a cabeça branqueia.

Pronto, e já está escuro outra vez.

Inspiro e expiro pelo nariz. Umbigo contra as costas quando expiro. Dez vezes mais duas vezes dez.

Tento meditar e fazer a regressão até ao dia do acidente. Chego à parte em que ainda respiras mas já não falas e...escuro outra vez. Um escuro bem pintado por cima de preto.

Será que, ao menos, isso aí onde estás é transparente ou custa muito folgar um dia para vires fazer de mim crente?

Last Movie

2009-04-28T20:35:00.007+01:00

Estava deitada na cadeira do meu jardim quando me levaram para longe de casa.
Olhos adormecidos e cabeça fechada lá fui eu sem dar por nada.
Dizem que no caminho tossi muito e toda a gente se afastou.
E eu lembro-me de te ver, fazias-me mal. Muito mal. Estavas num divã e dominavas, sério de tanto prazer e delirado por eu estar a ver. E eu não respirava. Olhava de fora como se de um filme pornográfico se tratasse, completamente estarrecida com a certeza deste actor não estar a ser pago e ser muito mais bem servido.
Saíste de cima dela e vieste ao meu encontro. Gritei mais do que consegui fugir, chamei-te os nomes que me lembrei que detestavas e escrevi no guião o desaparecimento total da minha personagem.
Mais do que não te querer ver, sabia que jamais me poderias voltar a tocar. E não era por desconhecer que todos somos capazes de seguir vontades intrínsecas com seres extrínsecos. Era por me teres obrigado a assistir à tal união desconhecida de um ser tão meu conhecido.
Podia perfeitamente estar eu ali no teu lugar, satisfazendo-me com outro objecto humano mas nunca faria questão de to mostrar porque eu antecedo sempre cada pormenor teu. Mas tu, burro de todo o tamanho, nem pensaste no após e muito menos em nós.
E durante toda esta imagem eu não respirei.
Ouvi-te chorar ao longe como um pai que assiste ao parto do filho já morto, que julgava ver vivo.
Eu tinha morrido sem saber o motivo e ninguém conhecia este argumento que dentro de mim ecoava e que nunca tinha nem teria acontecido.
E tu estavas agora deitado no chão, onde dormiste comigo o primeiro sono da minha morte, pregado aos tacos com furos no coração.

Suplementos

2009-04-21T19:53:00.013+01:00

Ela encavalitou-se nas costas dele e deixou arrastar o seu corpo inerte até chegarem a casa. Ele virou-a, abraçou-a prolongadamente e, mantendo-a nos braços, ela rodou a fechadura. Já ia quase de rastos quando ele a empurrou para o sofá. Nem se despiram. Foi ali e de imediato e não demoraram muitos segundos para que o acto tivesse terminado.
Como de todas as vezes, ela ficava a fitar o tecto, ali especada, apática, a olhar para nada, sem ouvir nada, sem fazer nada senão imaginar. Rebobinar o momento para que o pouco se transformasse em muito e fosse enfeitado com pormenores íntimos que só ela conhece.
Ele ia entreter-se com o seu mundo e ela não descolava do mundo faz-de-conta.
No dia seguinte encavalitou-se nas costas dele e deixou arrastar o seu corpo inerte até que se apercebeu que se tinha enganado nas costas. Este não era ele... Tentou sair de imediato destas tais embaraçosas mas o dono agarrou-a e levou-a até sua casa. Sentou-a no sofá e por detrás dela começou a acariciar-lhe os lóbulos das orelhas, o pescoço, as costas... descendo a uma velocidade tão lenta quanto estonteante no imaginário dela. Tudo se passou sem que ela tivesse reacção e passada uma hora tinha terminado a traição.
Voltou para casa sem episódios apáticos e toda ela emanava clareza e satisfação. Mal chegou, ele saltou para cima dela e ela escorregou e adormeceu.
No dia a seguir apenas procurava encontrar terminantemente as costas suplentes que lhe serviram tão bem. Encontrou apenas as de sempre e optou por acompanhá-las lado-a-lado. Optou por imaginar como seria se as tivesse encontrado e nesse dia, mais uma vez, escorregou e adormeceu.
Todos os restantes dias serviram apenas para a procura incessante das costas suplentes em cada recanto da cidade, como se lhe tivessem tirado um ser próximo e não um distante.
A vida em casa já não era a mesma e ele preparava-se para a deixar.
Passado quase um mês lá encontrou as costas distantes, por acaso e sem qualquer propósito. Parou, olhou estaticamente para elas e desatou a correr desalmadamente até casa.
Abraçou as costas próximas e ali ficaram horas a fio. No sofá que nunca mais foi trocado por nenhum sofá suplente. No sofá que os juntou, ininterruptamente e para sempre.

Corta A Cena!

2009-04-10T16:45:00.004+01:00

Numa das noites em que gozávamos a penumbra magnífica dos nossos corpos, muitas vezes nem suados mas validos, numa altura em que estávamos parados à espera da próxima parada, num momento em que me agarraste a perna como se ela fosse fugir, num segundo em que eu nem pensava, numa fracção de segundo em que um raio te enraizou de fragilidade disseste, com calma, que me querias para sempre.
Eu, estática de corpo e prática de cabeça disse, sem calma nenhuma, para não repetires isso e, de modo a sublinhar a minha decisão, desenhei com maiúsculas um NUNCA MAIS no final da frase.
Ao contrário da minha vontade de me livrar de posteriores puxões e palavrões, ficaste ali, seguraste a minha perna como sempre fizeste e apenas deixei de te sentir.
Não estavas ali e eu também não.
Eu não te queria, tu sabias. Tu já não me querias, depois de proferida a minha fatídica frase, mas não saías dali e não descortinavas os porquês de não seguires com a tua vontade.
A tua raiva de virar a cama, de pontapear-me a cabeça, de cotovelar-me a boca para que eu nunca mais pudesse matar-te com frases descabidas, de cabecear-me a barriga até eu vomitar as tuas frases preferidas, de me torceres toda até me ajoelhar e pedir-te perdão, de me arrancares punhados de cabelo e de me mutilares a cara para mais ninguém conseguir olhar para mim, para mais ninguém me desejar, para mais ninguém se apaixonar, para mais ninguém me amar e, mais importante do que isso, mais ninguém poder ser retribuído nesse tão previsível amor.
Por fim adormecemos estafados de tantos pesadelos acordados e, ao despertar, abraçaste-me com a ternura de nunca porque durante o sono eu te tinha ensinado, de ponta a ponta, o abecedário do amor.
Agora só me quero lembrar das palavras mágicas para se cortar a cena e eu poder fugir deste filme de terror!!!

KamaSutra Divino

2009-04-02T00:09:00.011+01:00

Ele é comerciante. Ela é costureira.

Ele é filho de um homem durão que comia a empregada onde os filhos comiam e a mulher limpava.
Que não se importava com olhos alheios porque afinal estava apaixonado por aquele buraquinho que ainda não tinha espelido filhos. Que afinal era com ela que queria casar. Que afinal espancava a esposa quando esta se emborcava depois de assistir pormenorizadamente a uma sessão de sexo desenfreado em que nunca participava.

Anos passaram, todos se cansaram e os dois amantes lá casaram.
Ele e os irmãos viram morrer a mãe de cirrose. Pequenos e sem dinheiro ficaram. Lá corriam na meta da vida, sozinhos e sem testemunhos para passar.

Ela é uma menina adoptada. Impingida numa adopção forçada à madrasta, conseguida através do prazer fétido do pai com uma qualquer prostituta.
Que afinal a esposa era atrofiada das trompas. Que afinal a esposa lá a foi criando com sopinhas de ciúmes mudos e papinhas enraivecidas em constante cicatrização.

Ela nunca quis conhecer o sangue da mãe barriga-de-aluguer e se pudesse fazia uma transfusão total de sangue da madrasta que, por sua vez, não dava o seu sangue por ela.
Ele nunca mais quis identificar o sangue do pai que milhentas vezes enchia a barriga da amante de abortos consecutivos.

Ele e ela conheceram-se numa idade bonita e na altura devida se casaram.
Deram o primeiro beijo na boca na noite de núpcias e sem travo a álcool.
Programaram o dia da concepção do rebento através das técnicas naturais e das contas da quarta classe, sem erros, tirando a provas dos nove quando ele nasceu precisamente no dia planeado, na data de casamento deles.
Sempre que se tentavam amar sem intenção de procriação, não se tocavam nem se rendiam ao prazer, seguindo sempre as páginas do Kamasutra Divino.

Pessoas que nunca falharam a nada nem a ninguém.
Pessoas que sempre viveram acorrentadas ao sangue que recusaram pertencer.
Pessoas que sempre viveram com o fardo da vergonha dos progenitores, que nunca a tiveram.
Pessoas que hoje dormem em quartos separados e já festejaram cinquenta anos de casados.

Post - Me

2009-03-23T23:39:00.012Z

O dia em que a namorada-quase-a-sério foi lá casa foi o dia mais complicado da sua vida.

Ele, que nunca tinha exposto a sua segunda realidade a ninguém.

Na primeira, era um jovem-adulto completamente banal, interessava-se pelas mesmas coisas que os amigos e inimigos mas afirmava-se muito diferente deles, sem dar uma única mostra do contrário.

Extremamente sedutor e inteligente tinha as miúdas sempre de olho nele e ele sempre de olho nas notas que só se movimentavam numa escala bastante reduzida, do 19 ao 20.

Foi um universitário feliz até o dia em que a sua recente aquisição quis conhecer a sua casa, num dos todos fins-de-semana que os pais passavam fora.

Ela, quase tão inteligente quanto ele e, depois de rapidamente se aperceber que havia algo que não batia certo, esgueirou-se lá para casa com o pretexto de uma propositada aposta perdida, coberta em jantar caseiro com prazo-término no dia seguinte.

Estava ela quase a finalizar a preparação do jantar e nem sinal dele desde que chegaram.

Surrateira, foi dar com ele a escrever compulsivamente em post-its.

Curiosa da reacção, aproximou-se ainda mais e perguntou onde ele estava. Ele, depois do berro de susto, escondeu tudo e desculpou-se a dizer que estava a fazer a lista de compras.

Iniciado o serão, tudo correu ainda melhor do que o perspectivado.

No final da tórrida noite, ele fechou-se na casa de banho durante quase meia-hora.

Ela, em vez de o chamar, espreitou pela fechadura e deparou-se com ele a gatafunhar mais post-its com uma habilidade nunca vista e estando eles, agora, colados na parede numa ordenação linear.

Ela omitiu aquele episódio de cusquice mas ele suspeitou e antes que a suspeita se transformasse, deixou-a de vez.

Nem ela nem ninguém soube que ele não sabia quem eram as pessoas se não apontasse, religiosamente, cada passo da sua vida nos famosos post-its.

Que ele até se esquecia de esquecer porque a sua memória ia de escassa a nula e só existia porque ele se lembrava dos seus preciosos apontamentos.

Que ele lia qualquer letra e ordenação e as decorava até cerca de 72 horas, sendo por isso que tirava as suas tão invejadas notas.

Que as pessoas mais importantes estavam impressas num caderninho que ele tinha desde miúdo. E que a sua ex-quase-namorada-a-sério era a única mulher que constava nessa relíquia.

Sempre que olhava para o caderno, todo ele era coberto de tudo, menos bem-estar.

Pensou, então, que seria possível esquecer aquele tipo de dores se eliminasse os post-its referentes a momentos com ela e o nome dela do caderninho de miúdo.

O plano resultou excepcionalmente bem.

Até ao dia em que, sem querer, a encontrou.

Sempre que olhava para ela, todo ele era coberto de tudo, menos mal-estar.

E foi aí que, realmente, pensou que seria possível deixá-la... entrar nas suas duas realidades.

Ela e Eles

2009-03-09T20:35:00.006Z

Ela só tinha um cigarro ou apenas o que restava dele.

Enquanto o tinha na mão, fitava-o demoradamente, saboreava cada puxão, sentia cada expiração como uma massagem profunda na mente e, de olhos fechados, focava-se no prazer imenso que ele, só a ela, lhe oferecia.

Assim que o terminava, atirava-o com desprezo para o chão, mesmo ao lado do muro do jardim que ela mais frequentava. O muro que já tinha as formas das suas nádegas. O chão que já tinha o molde dos seus pés. A imagem que já tinha cada pormenor por ela interiorizado. O único sítio em que ela mais esteve, sem se cansar e sem o deixar fora da sua vida.

Já olhando o chão, procurava com afinco e com manhosidade outras beatas que não as dela. As gémeas -falsas dos seus ex-cigarros.

Encontrava sempre uma ou duas. No lugar que pensava ser só dela. No lugar que, pelos vistos, outros também escolhiam para fumar os seus cigarros.

Não sabia com que periocidade os outros iam lá, mas também não os queria nem podia conhecer, com medo da sua atitude e dos seus pensamentos irreflectidos, filhos dos seus ciúmes inatos.

Ela, que só queria fumar cada cigarro, dia atrás de dia, como se eles fossem os únicos.

E eles, sem saberem a existência dos outros, que também eram só dela, e nem sequer a existência dos outros... dos outros.

Ela, a egocêntrica-mor, que só gostava da sensação de eles só a terem a ela e ela os ter a todos.

O Menino - Gaivota

2009-03-04T12:39:00.002Z

O menino queria ser uma gaivota.
Sem ter para onde ir ou para ir a todos os lados.
Sem ter que se preocupar com hábitos ou apenas criar e seguir os seus.
Sem ter que descer quando lhe mandam ou para subir quando lhe impedem.
Sem ter que se importar com alimentação ou para comer tudo o que os outros evitam.
Sem ter que se encontrar com semelhantes ou para encontrar os que, por acaso, fazem a mesma viagem.
Ele queria ser uma gaivota e esqueceu-se demais do quanto seria bom voltar a ser menino.

Cabeça de Fósforo

2009-03-01T23:52:00.005Z

O corpo ofegante dela já não consegue acompanhar a velocidade estonteante da sua cabeça.

Menina pequenina com cabeça de fósforo.

Faíscas deixam-se arder em todas as rotundas e frentes dos hemisférios do seu imperfeito cérebro.

Isqueiros anómalos tentam acender o rastilho sempre em vão.

Neurónios reumáticos e semi-amputados tentam reaver desesperadamente pernas e braços de todo irrecuperáveis.

Mas, mesmo assim, a menina pequenina com cabeça de fósforo já está quase boa.

Porque cá fora existe um ser que afinal é um nó e que lhe serve mais do que 100 isqueiros que lhe possam aparecer.

E quando o nó dela e o nó dele se juntam, por muitas manobras e queimaduras que tencionem aplicar, não se podem jamais deslaçar.

Tanta Gente

2009-02-19T21:59:00.003Z

As ondas a lamber a areia com alta tensão de tanto sal.
O sol a metralhar raios nas ondas que se atropelam umas às outras para chegarem primeiro à areia.
As rochas roídas de ciúmes das ondas não tocarem nelas e comerem a areia mesmo à sua frente.
As pombas a calcarem a areia com pezinhos de galinha e as ondas ainda mais ciumentas, cuspindo a sua raiva contra estas.
O muro da praia sem pesos humanos.
Tanta gente nos carros a olhar o mar sem conseguirem ver nada.
Tanta gente com tantos olhos iguais.
Tanta gente com a mesma cor de olhos, com o mesmo formato, do mesmo lugar, do mesmo mundo.
Tanta gente e não está aqui mais ninguém.

Cinzas

2009-02-12T20:12:00.008Z

O meu pensamento não te quer deixar dormir.
Embrulha-te de admiração, resguarda-te dos lobos-maus e enclausura-te numa mágica pintura.
Não quero casar contigo.
Não quero casar contigo porque não te quero só a ti até que a morte nos separe.
Quero ficar aqui e que fiques aí.
Juntos apenas porque ninguém nos manda.
Juntos apenas por ficarmos bem assim.
O teu corpo, o meu corpo. Dois corpos que se procuram mas sem explicação.
A minha cabeça, a tua cabeça. Duas cabeças que se debatem mas sem exclusão.
Eu, tu. Dois que se mantêm dois e não se tornam um, como a mensagem cliché do amor tenta passar.
Não quero casar contigo.
Não quero casar contigo porque não te quero só a ti até que a morte nos separe.
Quando eu morrer, fico à tua espera.
Se morreres antes, espera por mim.
Para que as nossas cinzas se unam num dois em um que nem a vida nem o casamento nos podem dar.
Num dois em um que, por mais que tente, nem a morte nos separe.

A Traição Do Ouvido

2009-02-03T21:02:00.010Z

O ouvido dele já teve melhores dias.
A cabeça ruidosa não o deixa filtrar os seus tão queridos barulhos.
Mas ele não era assim.
Ele distinguia as folhas a passearem no chão. Sabia de que árvore-mãe elas eram. Sabia que elas queriam conhecer outros sítios além do galho e outras folhas que não as suas vizinhas. Sabia que elas não sabiam que depois de se deixarem cair, já não podiam subir para a árvore-mãe nem arranjar mais nenhuma emprestada. Sabia que elas eram apanhadas para serem coladas ou esparramadas até ficarem lisinhas, junto das linhas, quadrados e letras de cadernos ou livros. Sabia que eram calcadas pelas vulgares pessoas ou atropeladas pelos velozes carros. Sabia até que eram varridas e que se transformavam numa mousse de asqueroso lixo.
Ele também percebia de carros.
Ele distinguia o velho carro do carro com poucos anos e do carro ainda mais recente. Sabia bem que os motores assobiavam com tons bem distintos. Sabia que uns arrotavam de malcriados, uns tossiam de doentes e outros cantavam de plena saúde. Sabia quando passava um a gás, de onde a onde, e sempre esperou que descobrissem um a água. Sabia até acertar em alguns modelos de acordo com o comportamento dos motores.
A sua única brincadeira, quando era novo, era exactamente gabar essa sua faceta nos intervalos, tendo os colegas a comprovarem-lhe a veracidade das suas pujantes tentativas adivinhatórias.
À noite era o seu íntimo que lhe dava a comprovação das suas adivinhas. Ele acreditava muito no seu interior, não estivesse o seu ouvido interno lá dentro também. Sabia que nem só as mulheres tinham intuições.
Ele não gostava de mulheres.
Sabia que elas falavam muito e muito mal nas costas. Sabia que elas eram tão falsas que elas próprias se acreditavam nas suas majestosas mentiras. Sabia que as lágrimas delas só deslizavam à superfície e que por pouco tempo choravam pelos mesmos motivos. Sabia até que elas não conheciam o que ele conhecia.
Ele não gostava assim muito de homens.
Sabia que eles não gostavam dele e eram gozões. Sabia que eles sempre pensaram que ele seria maricas. Sabia que eles lutavam pelas mesmas mulheres e se traíam uns aos outros por causa desse tão antigo pecado. Sabia até que eles, ainda menos do que elas, conheciam o que ele conhecia.
Isto porque ele vivia durante o dia e durante a noite, sem um único intervalo.
Vivia, portanto, o dobro das pessoas e até quase o dobro de alguns animais mais dorminhocos que ele bem conhecia.
Ele aprendia mais de noite em casa a escutar do que de dia na escola a estudar.
Ele distinguia o tamanho das gotas da chuva que disparavam em queda-livre contra o chão do seu quintal. Sabia até os segundos da frequência das suas aterragens.
Agora ouve mal, está velho e não tem companhia.
Ele, que até distinguia todos os passos das pessoas que conhecia, agora mal consegue ouvir a campaínha.

O Concurso

2009-01-27T18:25:00.009Z

Quando era pequenina tinha ganho um concurso.
Não daqueles concursos de televisão nem passatempos de casa infantis, ganhou um que ultrapassava todos esses e lhe deu o melhor prémio possível. Não Nintendos nem Castelos de Barbies.
O concurso parecia simples.
Encostada a uma cama de hospital com Febre Aftosa em estado avançado, sem defesas e à porta da morte, tinha que aguentar não chorar para ganhar aos outros meninos na mesma situação.
Esteve 21 dias internada e ganhou a todos que entravam, que saiam e que morriam.
No final a equipa que a tratou perguntou-lhe como tinha conseguido, além do milagre da vida, o carrego da dor.
Ela, tímida, sorriu e perguntou o que tinha ganho. Ao que o médico, ditador do concurso, lhe respondeu: "Ganhaste a vida".
Ela, imediatamente, entrou em pranto, sem perceber porque o médico a tinha enganado. Tanto esforço...para nada.
"O que é a vida? Eu não posso brincar com a vida nem às vidas... Quero um brinquedo!".
Por mais que lhe tentassem explicar, só mais pranto lhe conseguiam arrancar.
Depois de deixar o hospital, quando as empregadas foram fazer as camas de lavado, deram com o colchão todo desfeito, por baixo do lençol intacto que camuflou o sofrimento mudo e em vão daquela estranha criança.
A partir desse dia, a criança chorava todas as noites, gritava, esperneava, batia nela própria e sofria de ataques de ansiedade constantes. Um deles foi tão forte que foi parar novamente ao hospital porque tinha sofrido uma queda bastante aparatosa.
O médico que a atendeu foi o mesmo que a tratou e ela, sem que ninguém prevesse, desatou aos murros e pontapés contra o pobre médico com toda a raiva que a movia.
Levaram-na para a ala psiquiátrica infantil. Lá permaneceu 5 meses. Ao final desses meses, sem qualquer tipo de melhoras, deram-lhe alta, receitando-lhe, no entanto, umas consultas de apoio psicológico semanais, até perfazer mais meia dúzia de meses.
O psicólogo que lhe dava as consultas domiciliárias, resolveu voltar a juntá-la ao médico para perceber a sua reacção e se tinha havido melhoras.
Ela, estática, fingiu que ele não estava lá, mesmo quando ele pegou na cabeça dela à força, obrigando-a a olhar nos olhos. Ela apenas os revirou, qual monstro em estado embrionário.
O médico mandou bom-bons pelo psicólogo. Ela deitou-os ao chão e calcou-os um a um. Com muita calma, já curada da raiva.
Os psicólogos rodavam em frustração, alguns até recusaram imediatamente o caso dela que se constava maligno em todo o hospital.
A menina entrou na escola mas não aprendia nada e ficou 3 anos retida. Esteve até um ano inteiro com uma professora de ensino especial e não mostrava ponta de motivação e desenvolvimento.
Desistiram da miúda que tinha há muito desistido dela própria.
Quando se tornou mulherzinha, interessou-se por um dos milhentos psicológos que a aturavam e partiu logo para a acção. O coitado, estagiário, já assustado com aquele horrível quadro, empurrou-a com a sua força de leão. Ela cai desamparada no chão, bate com a fonte numa esquina da mesa da sala, abre-a e de volta ao hospital. De volta ao mesmo médico que a atende.
Ela parecia bem mas passou uma noite em observações. Observada pelo médico que já tinha a hora de saída expirada e continuava lá ao alto. Quando acordou, de manhãzinha, olhou nos olhos dele e ele pediu-lhe desculpa.
Ela saiu daquele hospital aparentemente curada.
Estudou afincadamente o ensino básico e secundário, ganhou menções honrosas e acabou por escolher o curso de enfermagem. Entrou naquele hospital, na ala pediátrica.
Quando reparava em algum caso parecido com o seu, contava a sua história e conseguia que as crianças tivessem a força que ela teve, sem esperarem nada em troca.
Era a enfermeira que todos os meninos queriam ao lado na dor e ela já os anestesiava de cor.

MalMeQuer

2009-01-15T20:12:00.007Z

Anteontem ele recolheu um Malmequer.
Desflorou-o com as palavras "Bem-me-quer ou Mal-me-quer" mas não decorou a última palavra dessa lengalenga.
Voltou ao sítio deles e recolheu outro Malmequer mas, sem se aperceber, colheu dois de uma tirada, um caiu, o outro esqueceu-se de o desflorar porque estava atrasado.
Foi a correr para o jardim junto à Escola e esperou que a sua vizinha mais-que-isso saísse.
Mal a avistou, ergueu sem querer o Malmequer e ela veio de imediato ao seu encontro. Parou junto dele e corou quando olhou para o Malmequer que ele trazia na mão. Ele, tímido, estendeu-o e ela agarrou nele com muita precisão. Despedaçou-o e a lengalenga acabou em Mal-me-quer. Rapidamente atirou o restante talo para o chão e calcou-o com o que parecia um misto de raiva e desilusão. Até assim ela era bonita.
Foram juntos a caminho da eira da avó dela, onde era costume trocarem uns beijinhos mesmo juntinho-aos-lábios.
Ao contrário do que ele esperava, ela não lhe tocou na mão todo o caminho e quando chegaram ao local, entretanto só deles, ela não pronunciou nem um grunhido e fintou extremamente bem e com poucas manobras a sua tentativa de beijinho juntinho-aos-lábios.
Quando começou a escurecer foram para casa sem se olharem e quase sem pestanejarem.
Ele passou toda essa noite acordado fazendo um, dois, três e mais alguns retrocessos em câmara-lenta da recusa que teve, difícil de se contentar e superar.
Depois de mais uns tantos retrocessos sem progressos, achou por bem confrontá-la mal ela saísse da Escola para poder, então, servir-se de, pelo menos, uma explicação.
Depois de nada fazer durante todo o dia, esperou, escondido numa das árvores de tronco grosso do lado de fora da Escola, mais de três horas, o toque de saída. O seu coração já parecia milho-quase-em-pipoca dentro do tacho no impasse da espera e na ânsia do reencontro.
Lá estava ela. Ou parecia ela.
Vestido até aos joelhos salmão com pequenas florzinhas.
Não podia ser ela. Mas parecia ela.
Meias pérola mesmo por baixo dos joelhos e sapatos a imitar as bailarinas, rosa-claros.
Parecia mesmo ela.
Na cabeça uma bandolete pérola com um lacinho de lado, rosa-claro. Toda a combinar.
Só podia ser ela. Ele não queria que fosse mesmo ela.
Vinha tão bonita, risonha, sem jeito, tresloucada... Era ela!
Mas...de mão dada com outro tipo.
Um tipo que estudava... Devia ser melhor do que ele e era, sem dúvida, mais bem aparentado.
Depois de um ano em quase-depressão e depois de árdua e sofrida investigação, descobriu que a relação-maravilha e, até então, estável tinha tido origem num desflorar "Bem-me-quer" de um qualquer, perdido no chão, Malmequer.

Mas Não Páres!

2009-01-08T22:15:00.009Z

Num ápice o meu corpo estremeceu.

Depois de provado, senti que foi uma mistura de frio, arrepio, calor e dor.

E prazer. Esse, em proporção, ganhou. Sem dúvida.

Estou agora a experimentar outra sensação... Espera... Daquelas em que o som que está fora do nosso corpo se torna tão insignificante que desaparece por causa do turbilhão de emoções lá dentro e só lá dentro arremessadas sem ordenação.

Não me consigo concentrar. Espera...Falaste?

Não fales, continua que hoje estou a gostar de espectar.

Aliás, sei que falas mas já não te ouço....Espera...Assim tenho cócegas. Na barriga não, nas pernas não, nos ombros não...Pára!

Já podes continuar. Lábios...Isso são lábios? São molhados, são ásperos, são secos, são macios...Mas não páres!

Que cheiro é este? Cheira a maresia, a pôr-do-sol, a cortiça...O que é?

Ainda bem que não falaste...Estou a desconcentrar-me...

Gosto quando gemes...só te ouço a ti...e cá dentro e...hoje fica aqui!

Dorme cá, pode ser? Mas não páres!

Já estou a confundir tudo, as sensações, as cores, os cheiros, os sons...Gosto quando gemes...só te ouço a ti...e cá dentro...o que é isto?????

Ok, pára...agora está sensível...

Abraça-me para perceber se é real, se estou ou não invisível... Não sinto as pernas, não sinto a barriga e os pés e as coxas...

Domingos

2009-01-03T00:59:00.011Z

O cigarro sempre ligado no mínimo deitado sobre o cinzeiro de cobre.

A secretária a arrotar papéis gatafunhados e a vomitar livros em lista de espera.

Um cheiro a pó com tabaco rasca cobre a casa que só dá guarida ao Domingos.

Irónico ter o nome do dia da semana, para ele, mais detestável.

Além desta casa, estava igualmente na casa dos quarenta, casa a abarrotar de gente que ele não conhece nem tenciona conhecer.

Bem parecido mas propositadamente mal arranjado, só sai de casa para comprar jornal, tabaco e para os necessários almoços e jantares no restaurante do seu condomínio.

Filho de um pai abastado, Domingos nunca precisou nem quis trabalhar e sempre se revoltou com as injecções culturais a que os pais o obrigaram desde cedo. Preferia as vacinas.

Pai escritor e mãe pintora, compareciam a tudo o que era evento cultural com o rebento atrás. Este, de seguida, ainda a mal saber escrever, tinha que entregar na semana seguinte um relatório critorioso e bem elaborado da visita, com direito a classificação rígida após atenta correcção de ambos os pais.

Aguenta até aos vinte e um em casa destes dois e quase a fazer vinte e dois, foge para longe do mundo cultural.

Inicia uma vida nova com amigos novos, televisão a cores e cinema de filmes comerciais. Nem um ano tinha passado quando percebeu que não conseguia manter amizades devido ou aos seus silêncios prolongados ou às suas conversas demais complexas.

Seguiram-se os cigarros, jornais e refeições que serviam de intervalo à leitura desenfreada e posterior escrita empenhada.

Hoje está no sofá. Ao lado, uma linda menina acompanhante de luxo que o acompanha, pela primeira vez, desde o ano em que tentou ser como os outros. O único ano da sua vida em que não esteve em abstenção.

Hoje está no sofá. Ela despe-se, ele retrai-se. Ela ri, ele chora. Ela tenta banalizar o sucedido com falinhas pouco estudadas, ele paga e acompanha-a à porta.

Irónico ter sido acompanhante de uma acompanhante de luxo.

Sentado no sofá decide, então, morrer como sabe viver.

Mas só acaba por falecer aos oitenta e um anos, vítima de um AVC. Embora conhecesse de cor todos os sintomas, foi exactamente por isso que se sentiu feliz pela primeira vez na vida e, se quis deixar morrer.

Irónico o AVC do Domingos ter sido Aversão à Vida Completa. Mas só as iniciais constaram na certidão de óbito do homem que, sem nunca o básico ter aprendido, só soube ler e escrever.

Casa da Magia

2008-12-27T15:04:00.006Z

Lá dentro havia seda, havia algodão e havia linho.

Lá dentro havia ouro, havia prata e havia platina.

Lá dentro havia riso, havia sorriso e havia felicidade.

Lá dentro havia tudo de espectacular e tu não passavas perto da porta.

Nem sequer rodeavas, nem sequer uma ponta de curiosidade e eu roía-me só de magicar como tal seria possível.

Tudo o que toda a gente desejou, em todos os tempos, estava ali. E tu aqui, sem mexeres nenhuma parte de ti.

A explicação estava contigo e mais ninguém. Eras o único da aldeia que nunca tinha sequer espreitado a casa de magia. E não era uma magia qualquer, dessas que são inventadas e nos tapam os olhos, era uma magia real e única.

Estudiosos davam voltas ao que tinham e não tinham para descobrir tal fenómeno mas todos os estudos foram inconcluídos por escassez de dados concretos.

Pedi-te uma vez que fosses lá comigo e, sem resposta, desapareceste durante três semanas.

Pedi-te outra vez que me levasses só a espreitar, com a desculpa do medo e, sem resposta, desapareceste durante três meses.

Perguntei-te, então, se a tal casa teria sido obra tua e, sem resposta, desapareceste durante três anos.

Esta rotina matou-me e os teus afastamentos apunhalaram-me já cadáver.

Já passou um ano desde a tua última aproximação, que recusei, e hoje não sei nada sobre ti. Também fugi. Mas nem a campaínha nem o telefone me contaram mais nada. E eu, cadavér, continuo aqui. Ninguém me leva para a morgue para me fazerem festinhas com o bisturi...

Enquanto espero ou te espero, vou dormir mais um sono de morte.

(Serei, pelo menos, a tua Bela Adormecida?)

O Casamento

2008-12-18T23:26:00.009Z

O sono dela despertou em tons de roxo-funeral.

O sonho tinha-lhe oferecido, de bandeja, violentos seres em formato de perseguição.

O relógio da igreja ainda não tinha contado as 7h, já ela preparava o pequeno-almoço para ele: o mesmo de há 38 anos: sumo de laranja e torradas a verter manteiga. Arrumava o tabuleiro dele e contentava-se com um naco de papo sêco que a padeira acabava de deixar na maçaneta da porta.

Nisto, já eram horas das compras, sempre com as quantias conversadas e todas as contas bem feitinhas, desde dia anterior.

Durante todo o percurso ela não olhava nada nem ninguém de frente. Principalmente ninguém, segundo ele, todos os homens a desejavam e todas as mulheres a odiavam. A parte das mulheres ela acreditava porque a última mulher que tinha tentado um diálogo com ela, tinha-lhe dito, com toda a lata, que ele andava com uma qualquer da vila, o que era impossível visto que se tratava do "seu" marido.

Chegada a casa, lá preparava o almoço, muito devagarinho, para se poupar no gás.

Ele voltava do único trabalho digno que conhecia (sapateiro) e comia, igualmente devagarinho, para não se entalar e fazer bem a digestão, sempre com ela ao alto, não fosse o caso de precisar de algo.

Depois de ele regressar ao trabalho, ela comia bem rápido, sempre ansiando que ele não voltasse atrás, já que esta era a única altura em que ligava um bocadinho a TV, que só se acendia quando o benfica jogava, não fosse tal bocadinho subir a conta da luz que pagavam certinha, sem acertos, há 38 anos.

A tarde dela era dedicada aos arranjos de costura que as suas clientes traziam todas as semanas, umas senhoras ricas com quem ela nunca falava, não fossem elas abusar da confiança.

Seguia-se o jantar no mesmo tom do almoço sem a parte consolativa da TV.

Depois de arrumar a cozinha, era a vez do banho de imersão "da sexta-feira", único dia da semana com direito a banho completo seguido da habitual meia-hora de violação consentida de boca mais muda que tapada.

Ela não gostava das sextas-feiras.

O resto dos dias eram mais calmos, sem banho comprido nem desespero sofrido.

Apenas o silêncio, lado a lado, de um casamento bem conseguido.

A Formiga E O Aquecedor

2008-12-14T15:16:00.007Z

O corpo dela era um formigueiro com formigas famintas que se comiam umas às outras por falta de alimento.

O corpo dele era um aquecedor de alta potência com o termoestato caóticamente desregulado.

Os dois tentavam mas acabavam por evitar apagar a fome no formigueiro e a má regulação do aquecedor.

O medo dos possíveis arranjos desenhava-lhes o cérebro com medos e fobias inexplicáveis.

Depois de programarem metodicamente aguentarem o sofrimento por mais uns tempos, resolveram apagar de vez a fome e o calor descontrolados e, sem mais programações, mantiveram-se irremediavelmente e permanentemente agarrados.

A Íris

2008-12-07T21:48:00.009Z

A Íris era novinha. A Íris era novinha e muito sonhadora. A Íris deixou de sonhar quando descobriu que tinha uma doença terminal.

Havia pouco a ser feito mas era necessário iniciar rapidamente os tratamentos convencionais de combate ao cancro que a Íris recusou terminantemente.

Ela acreditava que era obrigada a seguir o seu destino e se ele queria ser curto, só tinha que lhe dar o braço a torcer.

Todos se revoltaram contra ela mas nada nem ninguém mudou o rumo da sua fatalidade.

A família arrasada e destroçada afastou-se e os amigos incompreendidos eram só dois, mas pelo mesmo motivo, já faziam frete nas esporádicas visitas.

Ela piorava a olhos vistos e não sonhou um único dia em ter a salvação no seu campo de visão.

Numa última tentativa dos pais, um médico-terapeuta foi lá casa.

Depois de muito conversarem e de não tocarem sequer no assunto minucioso, a Íris num tom bastante efusivo disse-lhe que aceitava ser tratada.

A roleta de tratamentos e viagens não parava de rodar, o cansaço e a má disposição tinham vindo para ficar mas a sua crença irrefectida desvaneceu e morreu.

Agarrou-se à vida como uma lapa sem deixar nunca que a tentassem afastar da rocha-mãe.

A Íris está agora curada e casada com o médico-terapeuta que conseguiu multiplicar o seu destino por muitos e muitos anos de felicidade.

Fábio

2008-11-30T15:33:00.008Z

Já fazia muito tempo que o Fábio não tinha crises de preconceito com ele próprio.

Muitos anos pensou que era anormal não por ser anão, mas sim, porque tinha visões diferentes de tudo o que pudesse ter opinião.

Quando tinha que comunicar com as pessoas, sentia-se logo enojado e com náuseas. Sabia que aquela possível ligação se partiria assim que ele abrisse a boca. Mas nem percebia porquê. Só sabia era que ficava tão mal disposto que só lhe apetecia vomitar.

A mãe sempre lhe dissera que ele vivia no mundo da inferioridade mas, antes que ele pudesse perceber o que isso significava, já ela estava prestes a deixá-lo entregue ao mundo das grandezas.

Até lá, tudo de pior que pudesse passar à frente dos seus dois guias espetados a martelo em cada lado da cara, era pequeno. Um pequeno tão pequeno que tinha partes a tender mesmo para o invisível.

As coisas boas nunca chegavam para ele e as más eram tão minúsculas que desapareciam se respirasse duas vezes.

A desproporção do seu mundo nunca foi entendida mas até os médicos (que ainda acreditavam em bruxas e fadas) a associaram ao facto de ser anão. Tudo era muito mais pequeno no seu universo físico e, talvez por esse motivo, a parte mental nunca tivesse experimentado sentimentos de nomes conhecidos.

Vivia sempre no trapézio sentado a baloiçar, nunca tentava levantar-se nem nunca caía lá abaixo.

Mas no dia em que a mãe o deixou para ser tapada pelo cobertor da terra, o Fábio, ao contrário do que todas as pessoas julgavam, derramou uma lágrima. Essas mesmas nunca souberam foi que a lágrima não caiu por ela, mas sim, porque era uma manhã fria em finais de Novembro e os seus olhos constiparam-se pela primeira vez.

A partir desse dia toda a gente ficou a pensar que, afinal, ele era normal.

O Fábio anormal cobriu-se bem tapadinho, aproveitando o grandioso cobertor da mãe e, a partir daí, até ele ficou a julgar ser normal, sem nunca vomitar, apenas por ninguém ir lá espreitar.

Afazeres

2008-11-09T14:24:00.004Z

Enquanto o granizo caía lá fora, a menina da D. São era novamente a escolhida para um dos senhores de mais idade que procuravam ainda estes afazeres.

Ela não se importava porque os velhinhos eram mais calmos, já sabiam muito da vida e iam perdendo as capacidades de tudo o que rodeia o centro de gravidade. Eram meigos e gostavam muito de falar e também de apalpar. Sabia bem que alguns vinham acompanhados da pílula milagrosa mas ela tentava sempre, a todo o custo, que eles não a tomassem porque já sabia que a noite era toda por conta dessa côr drogada. E ela tinha um namorado em casa à espera dela, contas para pagar, compras para fazer e tinha, obrigatoriamente, de fazer vários turnos por noite para conseguir ficar sem essas dívidas banais.

Gostava mais dos novinhos, aqueles que ainda tinham o invólucro da menoridade. Eram rápidos, não falavam e de uma timidez que mal lhe tocavam. Ela guiava todo o processo sem custo e com algum prazer.

Os dos 30 aos 60 eram os mais problemáticos. Sempre com exigências, grandes investidas, na sua maioria brutos e tratavam-na como trapos e para isso já bastava a sua consciência que fazia questão de fazê-la sentir ainda mais esfarrapada do que isso.

A parte mais difícil era sempre quando fazia o caminho de volta a casa. As réstias de memória de cada noite davam-lhe pontapés e ela não conseguia sequer proteger os órgãos vitais, lembrando-se sempre do seu amor que ainda estava pior.

O namorado, depois do acidente, além de tetraplégico, deixou completamente de falar e mal a avistava, sorria com o eterno amor nos olhos.

Ela nunca lhe contou como conseguia dar conta de tudo, ser uma boa companheira e a melhor pessoa do mundo.

No trabalho, depois de conhecerem a sua história, era a mais requisitada, mais adorada e até mesmo amada. Quantos não foram os que lhe pediram em casamento.

Durante anos andou confusa, com paixões que começavam e acabavam sem que fossem faladas mas o amor foi sempre só um e no dia em que se despediu voltou ainda mais encantada e apaixonada.

Viveram na reforma que dava até para fazerem viagens de avião todos os verões e esperaram, sempre com o mesmo sentimento, até que tivesse de haver caixões.

Carmindinha

2008-10-22T02:42:00.013+01:00

A D. Carminda, ou Carmindinha, como lhe chamavam, já vivia há muito tempo no Lar da Santa Casa da Misericórdia.

Já não contava os anos, mas sabia que tinha sido há mais de 10 anos, que a filha solteira a tinha deixado lá uma tarde. Não sabia, porém, se a filha já teria casado.

Na sua eterna inocência ainda achava que as "meninas da porta" nunca a deixaram entrar nas visitas que, concerteza, terá tentado.

A sua vida nesta casa era, então, muito aborrecida. Havia "meninas" para tudo e ela não podia fazer nada. Nem tomar um duche descansada. Berrava com voz tímida todas as vezes: "Assim a pele cai toda. Só quero o meu bidé!" e soluçava engasgada.

Passava todas as noites a pensar que o instante que estava a viver era o penúltimo da vida dela, anseando que o próximo fosse a morte.

Ela era diferente. Não fazia como os colegas que engoliam as "pírulas" todas depois de jantar. Tinha um lenço próprio, que só ela o lavava, e onde despejava toda essa "mexericórdia de porcaria".

Só não percebia porque é que os colegas dormiam toda a noite e ela não.

Mas isto de não dormir era bom, só ela estava presente quando um deles levava a sua hora. Durante a aflição destes, sussurrava "Louvado seja o Senhor" sempre com ciúmes deles por irem primeiro.

No mês passado morreu a "Ti" Alzira das flores, sua companheira de quarto.

Entretanto, logo passados dois dias, entrou o Sr. Alfaiate para a vez dela. Dizem que não havia mais camas e teve que lá ficar.

Ele era como ela de noite. Sempre a falar baixinho coisas que ela não percebia. Ela não se importava porque também não dormia.

De dia ele era muito simpático com as "meninas", até fazia "ginástiques" e via "televison" na sala grande.

Ela ficava sempre no jardim a preparar e a anteceder a momento que tanto esperava.

Há quinze dias que a Carmindinha rejeitava os cuidados das "meninas" porque elas ligavam mais a ele.

Ele, além do mais, não fala com ela e se fala é de noite e agora como ela só tem uma audição, não o percebe. Antes ouvia os grilos a 20 km, para lá do moínho da quinta. Disso ainda se lembra.

O Sr. Alfaiate todas as noites não prega olho à espera da resposta à proposta de casamento que lhe fez na primeira semana, quando entrou. Ela é fina mas não mais do que ele, sabe bem que ela não dorme mas não fala e ele está a perder as esperanças.

Há uma semana que o Sr. Alfaiate se levanta de noite e vem fazer-lhe festas na perna mais doente, fala-lhe de histórias ao ouvido menos doente e aperta-lhe tanto a mão que parece que é isso que lhe anda a afectar as "cruzes".

Ela não se ri mas gosta.

Ontem ele voltou a pedi-la em casamento e ela, sem hesitar, aceitou e disse-lhe, até, que nunca se tinha sentido tão feliz.

Casaram hoje e o Sr. Alfaiate só hoje soube que seria o 6º marido da Carmindinha. O Padre disse-lhe antes da cerimónia. Mas alertou-o que ela não sabe e não se lembra.

Agora já não pensa em morrer.

Antes ele do que ela.

E pela 6ª vez todo o Lar festeja, à custa dela, a bom comer e beber.

Até Ficares Cansado

2008-10-09T00:46:00.005+01:00

Ainda falta meia-hora. Não aguento mais... as mensagens, as chamadas para o telemóvel, para casa... C-H-E-G-A!

Que desespero desperdiçado.

Não tenhas medo do que não tens. Tudo pior que possas imaginar não passa por aí porque de mim nunca vais ter o melhor.

Descansa pelo menos 5 minutos para me presenteares com uns poucos minutos de Paz. Não...descansa a vida toda. Ficas bem melhor sem mim.

Só faltam 2 minutos para, supostamente, me encontrar contigo e parece que já sabes que não vou aparecer. Tens razão. Sempre tiveste.

No fundo, acho que sabes tudo o que te ia dizer e não consigo.

Vou fugir para a eternidade de fingir. Fingir que nunca te vejo e que nunca te ouço.

Um dia, quando tiveres mais rancor que ódio, deixas de me amar já que dizes que isso é amor.

E vais ser feliz e eu vou ser mais feliz ainda por não carregar o teu fardo.

Agora...espera até ficares cansado.

O Senhor

2008-10-07T15:10:00.004+01:00

Era um senhor. Um Doutor que gostava de ser senhor.

Um dia, acordou com um aperto no braço, quase igual ao do medidor de tensão arterial quando já não dá para apertar mais, quando o extremo dá sinal de vida, ou seja, nos sufoca de morte.

Acordou e não sabia onde estava nem quem era e não foi por momentos mas sim por minutos que estagnaram.

Pensou que tivesse mesmo morrido depois de tantos pensamentos a flutuar que lhe entupiam a sobriedade que nunca o deixava ficar.

Estava num quarto de hotel que a empresa disponibilizou para os dois dias de férias depois de trinta e seis anos de trabalho sem respirar um dia que fosse. Um dia. Que infeliz seria...

Acordou pela segunda vez e já era o senhor. Refez as malas quase nem desfeitas e esperou no aeroporto pelo primeiro avião para casa. Para casa e para o trabalho. Sem eles não sabia viver.

Foi assim a história do senhor que apenas precisava de um dia como os de sempre. Era feliz sem respirar e quando havia ar só para ele, morria.

4 pensamentos e 1 fala

2008-09-27T02:15:00.011+01:00

(Bem, como dizer-te isto sem que me queiras ver mais vezes...

Tu não fazes nada por mal mas fazes tudo mal!

Quando eu digo com calma é com calma, quando eu digo rápido, é rápido; quando eu digo que não quero, se for com jeitinho até quero; quando digo que quero, então aí é porque quero.

Quando eu digo para não me ligares é porque para ti não tenho sítio para isso. E se alguma vez te chegar a pedir, lembra-me de pedir antes um café porque posso estar a dormir.

Só mais uma coisa...quando falas muito só estragas, és bonito mas só na fotografia.)

- Até amanhã lindo...Olha, e se não te importares, agora deixa-me virar para o lado de lá que o meu sono não gosta muito de companhia...

A Menina Que Nunca Saia De Casa

2008-08-07T21:07:00.004+01:00

Quando ela vinha à janela já todos a esperavam.

Todos sabiam os seus passos, as suas rotinas, os seus horários.

Ninguém conhecia o seu aspecto de perto.

Ninguém sabia a sua idade.

Ninguém percebia o seu sustento.

Todos sabiam quem ela era.

A menina que nunca saiu de casa.

Mas ninguém sabia explicar e todos queriam descobrir porquê.

Como se fossem ganhar uma taça ou uma recompensa por isso.

Gritavam-lhe ameaças se não aparecesse.

Prometeram até chamar a televisão.

Chegou uma altura que nem dormia.

De hora de hora, ou menos que isso, tocavam-lhe à campaínha.

Passaram-se dias e dias e ela não se aproximava da janela.

Os polícias vieram e depois de muito baterem à porta, arrombaram-na.

Procuraram todos os cantos dessa enorme casa onde morava.

Cheia de nada.

Nem um fio de cabelo, nem um pêlo.

A menina tinha evaporado.

A menina passou a assombrar todos aqueles que a enervaram.

Esses morreram, os outros sobreviveram com um medo assolapado.

Lixo

2008-07-15T03:10:00.004+01:00

Estilhaços de madeira voam pelo ar

A brisa na viela torna-se fluorescente e rasga o olhar de quem passa

O mar torna-se longuínquo e nunca mais ninguém o viu

As casas encavalitam-se umas nas outras qual é o medo de morrerem sozinhas

Os seres transformam-se em bonecos de papel e voam como aviões de brincar

É tudo lixo

E não fica cá ninguém para reciclar.

Abóboras

2008-06-16T19:05:00.001+01:00

Quando o mar subiu e o sol se ia afongando lentamente, senti a brisa apagada da tua presença.

Uma presença seca, áspera e crua que não me serve de contentamento.

O sol finalmente deixou de respirar por hoje e entro sozinha na minha cabeça vazia.

Desperto porque ao longe vejo uma parka verde e uns pés descalços. Sim, até daqui parecem descalços. Volto a cabeça como sinal de desinteresse.

Sinto algo a aproximar e temo por segundos. O cão é engraçado mas nunca gostei que me cheirassem.

Um cão bem cuidado mas rafeiro. Um cão perdido ou... o teu cão. Não quero que seja teu. Não quero mesmo.

Passas em marcha lenta por detrás e chamas o canino num som que mais parecia uma consoante só.

Eu não me mexo nem com tamanha curiosidade da percepção da tua imagem.

- Esteve um lindo dia!

(Ups, e agora?)

Rodo a cabeça uns 45 graus para não parecer muito e aceno com a cabeça.

- Amanhã estará igual. Costumo não errar! - afirmas convicto demais.

- Sim, é capaz... Boa tarde. - respondo, desacreditada e como forma de antecipar a despedida.

- Tenha uma boa noite e desculpe a intromissão dos dois.

- De nada.

(e esqueci-me do obrigada... e do igualmente...)

Enfim sós, novamente, com a cabeça entre as pernas doridas e com as mesmas pernas a rodear esta abóbora agarrada ao corpo. Que incha, desincha e só passa quando durmo e ela se tranforma em cinderela.

Está escuro mas não tenho medo. Tenho mais medo que me levem o carro do que a mim.

Chego ao carro que deixei propositadamente a 1 km para cansar ainda mais estas duas que me seguram. Tudo para apagar a vida real mais cedo quando for hora de me deitar.

Fumo meio cigarro o mais devagar que consigo e antes de arrancar lembro-me que amanhã o dia vai estar igual.

A imagem de ti ecoa durante uns segundos, poucos mas os suficientes para me convencerem a voltar amanhã. Acho que sim... mas só se o tempo estiver bom.

Não sei dizer...

2008-05-12T19:15:00.000+01:00

Não sei explicar. Não sei dizer...

Os olhares são todos iguais. Os de interesse, os de desinteresse, os desprezíveis, os apetecíveis...

O teu não sei explicar. Não sei dizer...

A beleza resume-se às combinações ou da totalidade do bonito, normal e feio.

A tua não sei explicar. Não sei dizer...

A inteligência existe ou não existe, tem subtipos e são todos mensuráveis.

A tua não sei explicar. Não sei dizer...

Porque sinto que vou gostar demasiado de ti.

Porque sinto que vais gostar de me conhecer...

Não sei explicar. Não sei dizer...

Vou ficar aqui à espera do tiro de partida para corrermos a corrida mais longa em resistência, inventada por nós, lado a lado, até cortarmos a meta empatados.

Eles os Dois

2008-04-20T21:12:00.000+01:00

Ela -Sabes o que era bom agora? (enroscando-se nas pernas dele)

Ele - Hum... Não sou bruxo...

Ela - Que me preparasses o pequeno-almoço...Estou tão doentinha...

Ele - Sabes o que era bom agora? (afastando-a ligeiramente)

Ela - Também não sou bruxa...

Ele - Que me deixasses dormir mais uma hora porque é domingo e porque eu mereço com a semana que tive. Não imaginas o que é trabalhar! Pára com esse tipo de choraminguices e deixa-te de armar em vítima. Se estar com o período é doença, mais de metade da população mundial faltava pelo menos 3 dias por mês. (vira-se de costas)

(ela levanta-se, come qualquer coisa à pressa, e sai preparada para correr)

(ele levanta-se passada uma hora e meia, toma duche e vai para o sofá ver televisão)

(são 14h, ele continua à espera)

(são 16h, ele vai preparar alguma coisa para enganar o estômago)

(são 18h, ele recebe um telefonema da sogra em gritos mudos a dizer que a mulher foi atropelada na passadeira a 200 metros de casa e que tinha sofrido um traumatismo craniano)

(são 19h, ele pega no carro e vai à passadeira onde tudo aconteceu e olha para ela, sem ver, sem pensar, sem nada)

(são 21h, ele está na sala de espera do hospital e sem esperar o médico disse-lhe sem voz que ela não resistiu)

(são 23h, ele vai para casa, depois de tratar das formalidades injustas de uma morte)

(são 00h, ele toma o frasco todo de ansiolíticos da mulher)

(são 15h, ele não comparece ao funeral da mulher)

(são 15h do dia seguinte, ele vai a enterrar).

Adélia

2008-03-09T21:55:00.000Z

Adélia era o nome dela.
29 verões completados, sofria de enxaqueca crónica e de fobias inesplicáveis.
Todos os dias antes de se deitar corria o mesmo ritual e se fizesse alguma coisa diferente das outras noites, voltava para trás e com a paciência que a caracterizava, começava tudo do início.
Ligar não mais de 3 minutos ao namorado para se despedir, beber leite com Cola-Cao light, lavar a cara, os dentes, hidratar a pele e os lábios, desfazer a cama cuidadosamente e ver não mais de 15 minutos o filme do momento na rtp1. Numa noite dessas tinha tido um pesadelo enorme: estava grávida.
O namorado quando soube procurou logo outro alvo de engate, em 2 dias engordou 5 quilos, as estrias atacaram toda a sua pele, borbulhas enomes cravaram-se na cara, os enjoos eram de morte e num grito de sufoco, acorda com taquicardia e a enxaqueca explodiu.
Os pais correram com ela para o hospital e os médicos apenas fizeram umas análises para não a mandarem logo embora.
No final disseram aos pais que não a iam medicar devido ao estado dela.
Grávida de quase três meses, Adélia soube assim a sua sina.

Demónio

2008-02-09T15:51:00.000Z

Dentro da aldeia todos lhe chamavam "Demónio".

Um rapaz de olhos negros, cabelo seco quase gretado, mãos escuras de lixo e boa disposição sem causa aparente.

Todos os dias saía às 7h e voltava às 19h.

Ninguém sabia para onde ia durante esse tempo e ninguém nunca se preocupou em saber.

Morava numa cabana feita de madeira quase desfeita mas nenhuma frincha trespassava para o interior.

Ninguém sabia como vivia e nunca ninguém se preocupou em saber.

Quando o bom tempo ameaçou a aldeia, todos tinham o hábito de tomar a primeira refeição do dia do lado de fora das casas.

O Demónio passou a fazer o mesmo dias e dias a fio até que um menino deu pela presença dele e sentava-se a seu lado sem falar.

Quando batiam as 7h lá ia ele de caminho incerto pela estrada principal.

Outros dias correram e num igual aos outros o menino que não falava resolveu segui-lo.

Depois da encosta havia um rio onde ele tomou banho e lavou as roupas, na mão um saco com uma muda de roupa nunca vista pelo menino, cara, da boa.

Mais 1h50 em caminho principal e chegou à cidade.

Entrou num edifício novo, grande, com muitos vidros e o menino contou 6h até o Demónio voltar a sair.

Caminho inverso, muda de roupa velha, já seca e de volta a aldeia.

O menino nunca falou.

Ninguém sabia para onde ele ia durante esse tempo e alguém se preocupou em saber.

Eles

2008-01-11T15:01:00.000Z

Ele - Queres vir até à ponte?

Ela - Levas-me no quadro ou tenho que levar a minha?

Ele - Posso-te levar...

Ela - Mas eu sou pesada e tenho medo de andar rápido!

Ele - Então trás a tua. Despacha-te!

Ela - Despacho nada, ainda demoro a ir buscá-la e depois também não vais ao meu ritmo e fico para trás. Não vou.

Ele - Eu espero por ti mas vai lá rápido!

Ela - Estás a ver? Não consegues esperar. Já está em ti. Agora é que não vou!

Ele - Então vou sozinho. Só me chateias!

Ela - Se prometeres que esperas, eu vou então...

Ele - Se prometeres que vais buscar rápido o raio da bicicleta...

Ela - Até já.

Ele - Assim está melhor.

Ela - És mau. Que coisa!

Ele - E tu és parvinha todos os dias! (rrrrr)

Avô

2008-01-03T22:13:00.000Z

Era Janeiro.

Fazia calor e o tempo estava encoberto.

O vento abanava bastante as velas do barco que se via ao longe.

A maré estava irritada e as ondas tinham compasso apressado.

Era quinta-feira.

Era o dia do avô levar o neto a pescar.

Nas rochas maiores e mais lisinhas lá estavam eles.

Com a felicidade que só traziam uma vez por semana.

Com a cumplicidade que só o mesmo sangue consegue.

O avô estremece, estremece e cai na água.

O neto vai atrás mas volta sem ele.

Era o melhor funeral que lhe poderiam dar.

Foi o dia do neto levar o avô a pescar.

Sonhos

2007-12-29T14:14:00.001Z

Sonhos...
Dizem que sonhar faz bem, eu constato que faz mal.
Viver em mundos fantasmagóricos com pitadas de realidade...
Parar, imóvel, rodeada de atitudes que detesto das pessoas que gosto...
Fazer figuras ridículas em lugares que não existem com pessoas que conheço, mas que não fazem sentido ali estar.
Ver morrer pessoas ou ver cair-te os dentes todos ao espelho...
Acordar e pensar que devia estar bem-disposta, que um sonho não devia incomodar o dia...
Lembrar-me que a sociedade tem a mania de interpretar e legendar tudo...
Por vezes divagar durante mais um bocado de tempo se aquilo poderá acontecer, mas depressa punir-me ainda mais por pensar isso...
O melhor mesmo é fazer de conta que é tudo lindo e maravilhoso.
Que quando me deitar vou sonhar com um massajador olímpico numa maca de algodão a fazer-me cócegas nos pontos específicos dos pés que conectam directamente com o bem-estar de todos os órgãos e acordar feliz!

Contradição

2007-12-20T04:05:00.000Z

Palavras que soam como furacões.

Gritos em alta entoação mas vazios de emoção.

Gestos de desatino e loucura.

Olhos que nem se tocam.

Expressões fugidias de compreensão.

Desejo irreal inesperado.

Sensações de contradição.

Suores validos,...

pensamentos em deglutinação.

Sol

2007-12-18T01:17:00.000Z

Como um raio de sol.

Apenas um.

Dividido de todos os outros e dirigido apenas a mim.

Foi isso o que senti quando me deste a primeira montra de ti.

Agora aguardo, calmamente, que apetreches a minha com a tua luz.

Assim como quem cuida sem querer, sem intenção mas por amor.

Assim como quem só se apercebe depois...

do tamanho gigantesco do sol que vai alimentando.

Tempo de Partilha

2007-12-12T13:10:00.000Z

Neva lá fora e há granizo cá dentro.

Os ponteiros do relógio já estão presos pelo tempo e mal funcionam. Atrasam todas as semanas 17 minutos e existem semanas que nem mexo neles.

Se fosse a gerir esse tempo que sobra, acho que não faria nada diferente.

Sou assim, quando tenho oportunidades nunca sei aproveitá-las por mais que tente, e de noite todas elas me beliscam a sério. Todas as "santas" noites.

O cobertor que tenho nas pernas já desfiou o que conseguiu e eu deixei. É como nós, vai até onde nos deixam ir...

A árvore de Natal já não avisto há 3 anos. Morreu queimada quando incendiou a raiva que tenho pelo egoísmo deste "tempo de partilha". "Homem que é homem alimenta os pobres NO NATAL"!

A TV só passa "Natais nos Hospitais" e "Tardes da Júlia" reforçadas com bolas de natal e choro para não variar.

Já se faz tarde, não sei ao certo quão, mas vou deixar-me ser beliscada um bocadinho para descansar.

Até Amanhã

2007-12-11T04:11:00.001Z

A almofada acorda-te a roer o pescoço.
Uma dose de moleza numa manhã que arrota de tráfego.
Vais devagar quando devias ir a planar e mal chegas ao trabalho acompanhas o passar de todos os minutos, no lado inferior direito do monitor, até às 12h30.
Almoças sozinho na tasca rasca e mais familiar para ti, de maneira a não parecer que estás sozinho, mesmo estando, e sabes que as pessoas novas lá vão todas pensar isso.
Aniquilas o fumo do cigarro na zona do lado direito onde está a senhora que se mostra sempre incomodada, mas que todos os dias faz questão de tocar a sineta para te lembrar isso.
Voltas para o trabalho e para variar desta vez tentas só olhar para o relógio do telemóvel porque custa sempre menos a passar o tempo, e aproveitas para ver se eventualmente terás algum contacto meu.
Chegas a casa e aqueces um "Sparguetti à Carbonara" daqueles que comíamos juntos quando a vontade de nos termos superava a vontade de comermos.
Vês os "Prós e Contras" e adormeces no sofá.
Acordas já as galinhas estão a preparar o almoço e procuras a cama com um olho aberto e outro fechado.
No caminho lembras-te do telemóvel para pôr a despertar (ou para me procurar).
Não tens nada meu mas também não fazes por isso.
Sabes que nunca terás e desistes de pensar nisso...mas só até amanhã.

Porquê?

2007-12-10T03:38:00.000Z

Porque é que a minha voz falhou quando apareceste?

Porque é que as minhas mãos gelaram quando nos olhámos?

Porque é que mesmo sem te confrontar, queria-te?

Porque é que o nosso longe ficou perto?

Porque é que tem que ser assim?

Tu aí e eu aqui...

Não Acaba

2007-12-09T05:19:00.000Z

Uma luz que se apaga
Um sono não concretizado
Um acto irreflectido
Onde a noite não acaba.

O sol que nasce
Uma toalha no chão
Um sentimento perdido
Uma noite em vão.

Um rasgo de ti
Uma lembrança apagada
Um dilema infinito
Neste dia que nunca acaba.

Menina

2007-12-05T13:06:00.000Z

Era uma vez uma menina.

Essa menina vivia num mundo que é feito de flores por baixo, estrelas por cima e nuvens de lado a proteger.

Para ela não existia nada que pudesse entrar mal pelos ouvidos e destruir órgãos internos.

Um relâmpago chegou e rebentou-lhe os tímpanos e uns poucos desses.

Numa manhã, cresceu.

Acordou no mundo das pessoas. Nunca foi tão infeliz como se tivesse continuado no outro planeta.

E não viveu feliz para sempre.

Vazio

2007-12-03T20:41:00.000Z

Era um daqueles dias que a manhã começou de tarde e o cansaço de tanto sonhar já se tinha levantado.

O cheiro a fritos e a mesa abastada do pequeno-almoço não estavam na cozinha como nas novelas que mal tentam parecer reais.

O estômago também recusou logo essa imagem para minha felicidade.

Era um daqueles dias porque tanto ansiava por não ter nada na agenda e agora que realmente apareceu essa página, só me apetecia passá-la à frente.

Um fato de treino para não variar, o cabelo apanhado e lá vou eu ainda sem saber para onde mas com gasolina que chegue para ir e voltar.

As rodas da frente viram sem eu rodar o volante e fui parar a um sítio antigo para mim, onde só moram árvores e água.

Fumo um cigarro a pensar no medo que apareça alguém e não consiga fazer inversão de marcha por ser tão estreito. Mas em vez de me precaver, o banco inclina-se ligeiramente e as pálpebras fecham por si.

O lugar ao meu lado passou a ser ocupado por alguém que não sei especificar.

A respiração era incerta e o nervosismo acusava maior que o meu.

O toque era tão subtil que só tocava a parte de cima dos pêlos agora bem levantados.

O cheiro era pesado, parecia que tinha pó. Esse pó pousava na pele debaixo da roupa e ela reagia com hipersensibilidade...

Os olhos levantam as pálpebras a custo, ligo o carro e volto para casa.

Não houve almoço nem jantar mas sinto-me a abarrotar.

Deito-me e durmo sobre a inquietação da próxima página em branco.

Não Chega Ninguém

2007-12-02T20:40:00.000Z

Palpita-me o sono.

As faíscas do teu pensamento ainda não me deixam adormecer.

Raciocínios desvairados quebram a minha noite de introspecção.

Estremeço com um ruído que confundo com o teu rodar de chaves mas...não chega ninguém.

O candeeiro baixa a luz sem eu pedir e a televisão está ligada para a mosca que não me larga há duas noites. Merda!

Até os lençóis sentem a falta dos teus ácaros, dos teus bocadinhos de pele morta, dos teus cabelos que caem...muitos deles arrancados por mim...

Um motor a trabalhar lá em baixo. Ou é o teu ou o do vizinho da frente. A esta hora...não chega ninguém.

Um grilo! O último que ouvi morava no Gerês. Na noite curta, na tal noite que te senti mais dono de mim do que eu já alguma vez fui...

Mas agora não. Nada disso!

A auto-suficiência já mora comigo e vai ficar pelo menos até amanhã de manhã.

E mal acorde vou buscar alguém para mudar todas as fechaduras para que, mesmo que espere, não chegue ninguém.

Agora Não

2007-12-02T20:37:00.001Z

O telefone toca.

A minha cabeça salta desamparada da almofada e o resto do corpo não quer acompanhar o valente despertar.

Pego o auscultador e não se ouve ninguém como de todas as outras vezes, como em todos os outros hóteis sem estrelas a que fui.

A minha perna ainda colada à tua tem o primeiro sobressaltar e afasta-se vagarosamente de ti.

Quero o teu suor, que tanto me deu ontem, bem longe de mim.

Não é nojo, é circunstância.

Levanto-me sem dar espaço para contactos matinais.

Agora Não.

O chuveiro não regula bem a temperatura e as minhas ideias estão pouco melhores. Opto pelo quente-a-escaldar.

Destapo o vidro embaciado e vejo-me hoje pela primeira vez.

Magra e com gotas por fora, podre e louca por dentro.

A porta abre-se e por momentos pensei que pudesses não ser tu.

Agora Não.

Reajo fingindo ter a pressa que não tenho e acabo de me vestir na cama de molas relaxadas que, mesmo assim, vingou-me um leve dormitar.

Sinto o fumo do cigarro. Espero que o pouses e saias daí para tirar umas passas sem que vejas.

Voltas para o quarto e fazes ecoar canções que aleijam a alma de tão cruas.

Agora Não.

Apresso a pressa uma vez mais. Espero-te lá fora.

Finalmente meto a marcha atrás e "destaciono" com destino à primeira rotunda.

Ouço-te dançar enquanto falas e a minha cabeça não apanha nem um passo que deste. Não me faças abrir a boca.

Agora Não.

Deixo-te em casa quando queria deixar-te apenas. Perder-me de ti como uma criança do norte se perde na capital enquanto o pai se distrai com a miúda de 15 anos que passa a 3 metros de si.

Apetece-me vomitar.

Chego a casa. Quem me dera que fosse minha. Nunca terei uma assim. Nunca terei nada assim.

Passa-me a má disposição mal avisto o "bacalhau com natas" que morreu só para ser comido.

Não sei há quanto tempo morreu mas dizem que o sal conserva tudo. Aliás nem sei como ainda não inventaram "banhos de sal". Afinal, com isto, acho que vou ser rica e ter uma casa como esta.

Penso na comida morta que está à minha frente mas lembro-me que só os seres vegetarianos e seus derivados pensam assim e desisto do pensamento.

Prefiro ser podre mas por outros motivos.

O telemóvel toca.

Desta vez não é vez de despertar e não atendo.

Agora Não.

Descanso, sim, na varanda a saborear o sol pouco amarelo e o vento de cheiro azul de hoje.

Fecho os olhos. Imagino, agora, seres tu o menino que o pai perdeu embriagado com os corpos verdes-brancos engarrafados que passam à sua frente. Mas acho que não perdia nada.

Os dias tocam sem perdão mas o telemóvel não. Fugiste de vez e nem sequer um fio de ti quis agarrar.

O telefone toca.

Ainda só passou uma noite. Longa mas uma. Agarro-me ao teu suor e não o quero mais largar.

Agora Não.

Viragem

2007-12-02T20:03:00.001Z

Últimos retoques na touca.

Passo o corpo pela água gelada que tenta disfarçar a sujidade de quem não se cuida.

Caminho até à borda da piscina.

Olho a água que se move com as vibrações inquietas de quem lá está.

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Relembro a inquietação que me sustem: não te poder ver mas desejar-te ter.

2 passos, 1 mergulho. Fundo, intenso e determinado.

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Relembro a determinação do dia em que te deixei.

Deixar-te? Nunca! (Ainda te ouço). Talvez conhecer novos corpos, novos rostos, novos mutantes que não iriam, concerteza, fazer de "nós" cinzas.

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Venho à tona e ensaio o meu "bruços" no desejo de não me cansar.

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Relembro o cansaço no final das noites que se entrelaçavam em manhãs e que se cravavam nos nossos corpos até ao seguinte anoitecer.

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Prolongo a pernada e grito. Submersa. Até se esgotar o folêgo, até se esgotar a raiva, até te esgotar a ti.

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25 metros. Viragem.

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Relembro a viragem da minha triste vida quando parti de ti. Foi de triste ao caos deprimente, pronto, a casos "multi-formo-deprimentes".

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Mais umas braçadas na ausência da força que move tudo (será que move?).

De volta ao bloco de partida quando chegas.

Mergulhas sobre mim. Meia-volta e sorris na "coincidência".

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Relembro a coincidência que é estarmos destinados sem acreditarmos em destinos.

Relembro a coincidência que é desejarmos um rebento por "nós" carimbado, tendo nós pavor a esses seres.

Relembro a coincidência que é amarmo-nos tanto sem nenhum de nós se fiar nesse animal.

Relembro e sinto, agora sim que o jogo terminou, a tua língua ansiosa, percorrer o meu corpo submerso num dos muitos fluidos que nos juntou.

Luzes Intermitentes

2007-12-02T19:52:00.001Z

Um dia, num lugar, contaste-me que o coracão é uma casa com muitos andares e muitos compartimentos. Uns apagados, uns iluminados. Lembras-te?
Agora sei que estavas num com uma lâmpada de baixo consumo. Ela fundiu, passado uns anos, e eu não quis trocar nem tocar mais no teu compartimento.

-Porquê?
-Tu nunca me perguntas porquês!!!

(Pausa)

- Acho que tinha a casa com luzes intermitentes. Os medos que tinhas e me contaste tarde demais, realizaram-se...

Agora e aqui:

A chuva cai em tempo de compasso, as sombras das gotas reflectidas no volante acendem a nostalgia do quarto que partilhávamos em casas diferentes.

- Será que em tua casa o meu quarto ainda tem luz???
- Será que quando me ves, a luz sobe de intensidade e apagam-se as outras luzes???

Acabou de passar uma pessoa. 1 olhar, 2 olhares, 1 camisola branca com capuz e umas mãos jovens.

- Será que estas mãos fazem tremer alguém???
- Será que em casa de alguem haverá um quarto só dele???

Olho novamente as gotas. Olho o teu quarto e ainda lá está. Apagado pelas luzes intermitentes de outrora. Umas vão, umas ficam.
O teu ainda lá esta, guardo o recheio intacto, não mexi em nada.
No teu andar existem mais quartos mas mais nenhum dele foi habitado.

Saio do carro, olho o céu, a chuva molha-me o pensamento aleatóriamente. Molha-me o lugar onde te encontravas pelo menos na hora que antecede o meu deitar. Depois deste tempo que conhecemos, no teu quarto, a tua lâmpada fez curto-circuito pela primeira vez...

- Será que quando me ves, a luz sobe de intensidade e apagam-se as outras luzes???